Avanço devagar, perdido no tráfego da cidade. E então lentamente a tua imagem oculta, um aceno horrível de outrora. Ah, tu não fazes ideia, está bem que tinhas direito a partir, a uma definitiva loucura da tua inquietude. Eu sempre soube que não te poderia prender. Mas era só mais uns anos. Até que eu secasse de uma vez este bicho maligno que deus me entregou para alimento. Só mais uns, para que fosse para ti uma breve lembrança e não tu para mim a mais sufocante recordação.
Não. Não me importava de ser para ti uma coisa fácil e avulsa, assim quase que descartável. Desde que não me ficasse o espaço vazio que este peito atravessa. Entro agora em Alcantara, lembro-me de acender o rádio. Estou só, qualquer coisa que me faça companhia. Abro o rádio, uma sonata, parece-me Bach. Basicamente Bach como tu dirias! Ou não foste tu ? Sei lá, não interessa, é algo que poderias ter dito, atravessa-se no teu jeito. Básico como o belo. uma música plana e larga como um ocaso do dia. Podias ter esperado alguns anos. O bastante para eu aprender a existir enquanto me deixasse levar. Espera. Eu conheço esta sonata.O gosto de outros e a vulgarização comeu-lhe tudo. Já não não gosto dela. Mas ouço, não aquilo que vou ouvindo mas o que ouço para lá. Assim como tu. Não és uma coisa fácil de recordar, mas o que está para lá. Estou verdadeiramente embaraçado, tu não podes imaginar no conforto do teu despreendimento por tudo. E então devagar vou até à tua memória que é a realidade ficticia de eu estar bem onde não estou. Memória antiga como o começo do mundo.
O Sado quieto; este lugar ! Há lugares que ficam gravados em nós no nascimento e na morte do que nos sucede e aois quais inevitavelmente voltamos. Porque será. Estou verdadeiramnte embaraçado. Volto para Lisboa e decoro as músicas antigas do José Cid que os meus amigos acham piroso. Piroso ? Pirosa é a vida neste enlear de preconceitos e dúvidas sem nexo. Mas Paulo isso é de mau gosto ! Pois é...e a vida, não é de mau gosto ? E não me chateiem muito ou ainda vou ver o concerto do Tony Carreira...
" Tróia vai ficar bonita, disses-te "...e há tanta coisa mais bonita agora diantes dos meus olhos. Qualquer horizonte fica sereno se os teus olhos estiverem por perto. Olho em frente, para lá do próprio mundo e pergunto-me se alguma vez nos beijaremos numa rua de buenos aires, como um dia li num poema de Neruda, esse maldito inacuto. Memória antiga do mundo. Memória da lembrança dos teus dedos. Memória antiga de mim que me faz tão bem.
P.g
( Cont. )
O Sado quieto; este lugar ! Há lugares que ficam gravados em nós no nascimento e na morte do que nos sucede e aois quais inevitavelmente voltamos. Porque será. Estou verdadeiramnte embaraçado. Volto para Lisboa e decoro as músicas antigas do José Cid que os meus amigos acham piroso. Piroso ? Pirosa é a vida neste enlear de preconceitos e dúvidas sem nexo. Mas Paulo isso é de mau gosto ! Pois é...e a vida, não é de mau gosto ? E não me chateiem muito ou ainda vou ver o concerto do Tony Carreira...
" Tróia vai ficar bonita, disses-te "...e há tanta coisa mais bonita agora diantes dos meus olhos. Qualquer horizonte fica sereno se os teus olhos estiverem por perto. Olho em frente, para lá do próprio mundo e pergunto-me se alguma vez nos beijaremos numa rua de buenos aires, como um dia li num poema de Neruda, esse maldito inacuto. Memória antiga do mundo. Memória da lembrança dos teus dedos. Memória antiga de mim que me faz tão bem.
P.g
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